Un Blog Idiota

One Bullet Left [ IV ]

baudo — Sun, 14 May 2006 11:44:00 +0000

Dejó escapar una sonrisa tras terminar de leer la notícia. Él y su compañero habían hecho un muy buen trabajo en Saint Melly, impartiendo justicia al asesinar al matrimonio Connally y a sus hijos. La policía nunca hubiera podido seguir su rastro, habían sido rápidos, limpios y silenciosos, como buenos profesionales. Pero entonces apareció Peter Connally, hermano del marido, y todo se complicó.

O eso creyeron, porque al final la aparición del hermano había resultado ser una bendición. Estaba tan asustado que hubiera saltado a un pozo si se lo hubieran pedido, y vaya si lo hicieron. Lo obligaron a saltar a aquel pozo abandonado, vacío desde hacía años, mientras el hermano de la víctima suplicaba clemencia, juraba callar todo lo que había visto, prometía olvidar sus caras… Cómo temblaba el condenado, recordó con satisfacción. La caída lo dejó maltrecho, pero no muerto. Su compañero se ofreció para liquidarlo con un último disparo… pero él tenía otros planes.

Ante los ojos atónitos de Jack, limpió su revólver, dejándolo libre de huellas, y lo lanzó al fondo del pozo, junto a un terriblemente asustado Peter Connally. Acto seguido, le tiró su última bala.
-Tienes dos opciones, o lo haces tú o lo haremos nosotros. -Dijo dirigiéndose a la oscuridad del pozo. -Volveremos pronto a por ti, y si no estás muerto, te aseguro que tendrás una muerte mucho más dolorosa de la que puedas imaginar.
Jack le había reprochado su locura, y quizás había tenido algo de razón. Pero al final todo había salido a pedir de boca. Ahora el único testigo estaba muerto, se había convertido en el único sospechoso y de regalo se había llevado a un policía por delante.

Satisfecho, dejó el periódico a un lado y se incorporó. Se ajustó el alzacuellos, se acomodó su nuevo revólver bajo la sotana y salió a la calle, pensando en la próxima vez que tendría que impartir justicia.

One Bullet Left [ III ]

baudo — Fri, 12 May 2006 17:32:00 +0000

CASO CERRADO

La tragedia de la familia Connally se salda con dos víctimas más

Cuando parecía que la comunidad de Saint Melly se estaba recuperando de los terribles sucesos que golpearon a una de sus familias más queridas, el matrimonio Connally y sus dos hijos de seis y nueve años, Sarah y Cristian, dos nuevas muertes han vuelto a nublar el horizonte de esta pacífica comunidad.

Desde que, hace ya cinco días, aparecieron brutalmente asesinados los cuatro miembros de la familia, la policía había centrado sus pesquisas en la búsqueda del principal sospechoso del terrible crimen, Peter Connally, hermano de Thomas Connally y buen amigo de la familia. Todos los indicios, desde los disparos a quemarropa hasta la extremada e innecesaria violencia, apuntaban a un crimen pasional, por lo que se sospechó de una posible infidelidad de Marguerite Connelly con el hermano de su esposo, que podría haber terminado con el enfrentamiento y posterior desenlace sangriento por todos conocido.

Como se recordará, Peter Connally se escontraba desaparecido desde la misma noche de los crímenes, pese a los esfuerzos de la policía local por hallar su paradero. Esta situación se resolvió ayer, cuando se encontró, a escasos metros de la residencia Connelly, triste escenario de los hechos, un pozo en que el presunto asesino habría caido al intentar su huida en la oscuridad de la noche. Desgraciadamente la tragedia no terminaría aquí, pues Peter Connally estaba vivo y armado al ser encontrado, y todavía tuvo tiempo de disparar al agente F.R.W, terminando con la vida del policía y con la suya propia, al ser aplastado por el cuerpo de éste.

De esta forma, quedan sin resolver los motivos que llevaron a Peter Connelly a cometer sus crímenes. Los funerales por las víctimas serán mañana en…

One Bullet Left [ II ]

baudo — Thu, 11 May 2006 16:59:00 +0000

Es difícil separar realidad de ficción estando en el fondo de un pozo. Al principio todo está oscuro, luego se acostumbra la vista… pero cuando crees defenderte bastante bien entre las tinieblas que te rodean, comienza ese espantoso duermevela. Al cuarto día ya no sabes si estás despierto o soñando, y todo se confunde. Dejas de sentir la humedad, el hambre o el dolor de las piernas rotas; y entonces todas las horas son iguales, oscuras, monótonas. Pronto dejas de intentar trepar, el cuerpo no te responde, y sabes que vas a vivir el fin de tus días entre esas paredes. Por eso, en el fondo, agradeces la oscuridad de tus sentidos, que se van apagando al mismo ritmo que tu vida.

Un ejemplo lo he vivido esta mañana (¿o era por la tarde?), cuando creí ver una silueta humana asomada a la boca del pozo. Reaccioné deprisa, o eso creo, pero cuando tenía la pistola en las manos ya no había nadie allá arriba. Me resulta difícil confiar en lo que veo, escucho o siento; y esta desconfianza es lo único en lo que confío. Ya son cuatro días, quizás cinco, no tardaré en morir… y sin embargo, sabiendo que vendrán a por mí, sólo deseo que aparezcan antes de mi inminente muerte, porque esta bala lleva escrito uno de sus nombres. Seguro que no cuentan con eso. Va a ser mi regalo, mi único consuelo: llevarme a uno de ellos conmigo.

Este duermevela, esta tensión acumulada, es lo que me impide determinar si debo creer en lo que veo y escucho. Voces de varios hombres. Ladridos de perros. ¿Acaso lo estoy soñando otra vez? ¿Son ellos más de los que esperaba? ¿Acaso necesitan buscarme? Cargo tranquilamente mi revólver, lo dirijo hacia la abertura a varios metros sobre mi cabeza. Me tiemblan las manos, los brazos, todo el cuerpo. Las voces son a veces gritos, a veces susurros y a ratos silencios. ¿Estaré perdiendo definitivamente la cabeza? Pero no, ahí está, un hombre asomado, la luz de su linterna me ciega… pero no me impide apretar el gatillo.

Poco después el hombre se desploma, y la oscuridad cae sobre mí con todo su peso.

One Bullet Left [ I ]

baudo — Wed, 10 May 2006 12:17:00 +0000

Solamente me queda una bala.

Hace algunos días que tonteo con la idea de usarla, de alojarla en mi cabeza y terminar con este tormento. Se mojó con la caida, al igual que la pistola, aunque ahora parece estar seca. Bueno, seca no, pero tampoco mojada; simplemente húmeda, como todo aquí abajo. Las paredes rezuman humedad, que se agarra a mi cuerpo como el musgo al fondo del pozo, cubierto por un palmo de agua oscura a la que todavía no me he acostumbrado.

Supongo que podría apretar el gatillo llegado el momento, que reuniría el valor suficiente, si es que es valor lo que necesito. Sin embargo, subyace en mí un sentimiento más fuerte que la desesperación que me obliga a guardar ésta última bala.

Deben haber pasado ya dos días. A pesar de la profundidad, todavía distingo la luz que me señala la diferencia entre la noche y el día, aunque no sabría distinguir entre un día nublado y una noche de luna llena. Las horas pasan con una lentitud desesperante, quizás son cuatro los días… pero no, las fuerzas ya comenzarían a fallarme. Sí, las horas pasan despacio, pero el tiempo corre en mi contra, y cuanto más tiempo pase menores seran mis posibilidades. Tengo que hacer algo, pero ¿qué?

Jugueteo con la bala entre mis dedos, sabiendo que usarla quizás sea lo último que haga. Pero de momento tengo que guardarla. No tardarán en venir a buscarme, y en cuanto uno de ellos asome la cabeza por la boca del pozo, esta bala firmará su sentencia de muerte.

Relatos Breves I

baudo — Tue, 04 Apr 2006 18:32:00 +0000

Historia de una Escalera

Ninia era un ser humano singular. Como todos los seres humanos, Ninia solía equivocarse una y otra vez, tropezaba al más mínimo desnivel, hasta con las piedras más pequeñas de la vida. A veces tropezaba varias veces con la misma piedra. Cuando esto sucedía, Ninia siempre decía lo mismo:
-Bueno, ha sido una valiosa experiencia. Nunca más volveré a tropezar con esa piedra, esta vez he aprendido de mis errores.
Pero, pasado un tiempo, Ninia volvía a tropezar. Y, cuando tropezaba, como el resto de los mortales, tenía que tomar impulso y levantarse, porque, como ella solía decir, “el mundo sigue girando“.
Lo que hacía de Ninia una persona singular no es que tropezara, no, sino que siempre quisiera levantarse sola.
-Puedo yo sola. -Decía a quien trataba de ayudarla.
-Si me ayudas, no aprenderé a hacerlo por mí misma. -Replicaba otras veces.
-Sé cómo levantarme perfectamente, gracias. -Concluía a veces, furiosa.
Ninia necesitaba demostrarse a sí misma que estaba capacitada para andar sola su camino, para alcanzar todas sus metas, por altas que éstas fueran. Si permitía que la ayudaran, ¿qué parte del mérito tendría que compartir? ¿Acaso podría mirarse al espejo y sentirse orgullosa de sus logros si no eran completamente suyos?
Así que Ninia, pese a los contínuos tropiezos, se levantó una y otra vez para alcanzar sus metas. Y cuando lograba uno de sus objetivos, se planteaba otro más alto, más difícil, más lejano. Sus pequeños éxitos eran la mayor de las recompensas para Ninia, que se veía cada vez más arriba en la escalera de la vida.
Hasta que un día no pudo más. Agotada, alcanzó la que consideró su cima, y no tuvo ganas de seguir trepando, de seguir luchando por nuevas metas. Consideró que había hecho más que suficiente, miró hacia abajo y se sintió orgullosa. Y entonces quiso llamar a todos sus amigos, para que observaran cuan alto había llegado, para que también se sintieran orgullosos de ella, para que compartieran su alegría…
Y vio que estaba sola.

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Escalera: pila de CDs de música
Ninia: marioneta que me regalaron cuando
estuve de monitor en Cofrentes
Sol: flexo de mi cuarto, 60W de luz